Thinkabout

Das Jahr bimmelt sich aus, und ich könnte ihm die üblichen Vorhaltungen machen. Dass es sich zu schnell erledigt hat, die Zeit nie angehalten wurde, flüchtig blieb, was ich doch zu packen glaubte.

Aber nein. Dieses Jahr schlich sich heran und kriecht nun von dannen. Es war ja nicht länger und auch nicht schneller als die Jahre zuvor, aber eines ist klar:
Es hat sich eingegraben. Es kroch tiefer und atmete schwerer als manches andere. Und doch schwappt es gerade vorüber, und manchmal habe ich Angst, nicht mal ein solches Jahr lasse sich be-greifen.

Das nächste wartet schon, auf gepflügte Erde, auf zu pflügende Äcker, auf im Wind wiegende Gräser, geschnitten zu Heu, auf Blätter, gefallen als Laub und vermodert zu Kompost, auf Sonnenstrahlen, glitzernd im Tau, auf treibende Samen und saftende Früchte,

auf Leben und Tod.