Klosterkirche: No entry today
Lissabon, 15. Juni 2009
Weil wir eh in der Nähe waren, wollten wir heute nochmals die Kirche des Hieronymus-Klosters besuchen. Als wir um vier Uhr da ankamen, standen wir zusammen mit anderen Touristen vor geschlossenen Türen. Es dauerte eine ganze Weile, bis wir die Infotafel fanden, auf der zu lesen war: Kirche jeden Montag geschlossen.
Ich hörte Geräusche hinter der dicken, beschlagenen Holztür und horchte genauer hin. Unverkennbar waren das die Laute einer Kehrsaugmaschine, mit der hinter der Tür in der Kirche der Boden gereinigt wurde.
Bei der benachbarten Bibliothek, die eigentlich offen haben sollte, war ein Besen in die Tür geklemmt, mit einem Zettel dran – wir haben uns gar nicht mehr die Mühe gemacht, hin zu gehen und den Wisch zu lesen. Er sah von fern schon eindeutig genug aus. Menschen ließen sich eh keine Blicken, von Besuchern abgesehen, die alsbald wieder abzogen, wie wir auch.
Ich weiß nicht. Wir machen Kirchen zu Museen und wirtschaften sie alle tot. Wenn ich daran denke, welche Geräusche einst durch solche Mauern zurück geworfen wurden, welche Klänge einmal den Menschen stumm werden liessen, ihn, uns, zu echten Hörern gemacht haben mögen – und heute?
Wir sind wirklich in manchen Dingen verarmt. Und bitte, kommen Sie mir nun nicht mit dem an sich richtigen Argument, dass der dazu gehörende Prunk den Menschen abgewrungen wurde und so manches sakrale Bauwerk auf Blut und Tränen fußt. Es wäre nicht falsch, aber hier ein Einwand, der das tiefere Nachdenken über die heute noch vorhandenen und benutzten Wohnungen für unsere Gedanken verhindern würde. Und diese Frage wieder mehr zu stellen, wäre äußerst segensreich. In welchem Raum in meiner Wohnung, wo in meiner Umgebung, ist es eigentlich wirklich still? Und wo darf und kann ein Geräusch noch klingen?
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