Der eine Moment im Satz
Schreiben ist ein sehr einsamer Prozess. Eigentlich ist nur eines beständig: Die Erfahrung des Scheiterns. Ich kann nicht schreiben, wie ich denke. Meine Worte sind platt. Ein Satz ist immer viel weniger als das, was ich fühle, sehe, schmecke, als all dies, was mir in dem Moment im Kopf steckt, in den Gliedern, in der Seele.
Meine Wirklichkeit ist nicht fassbar. So ist das subjektive Empfinden.
Gestern habe ich in einem Gespräch gehört, dass diese Wahrnehmung falsch sei: Das Hirn arbeite sehr viel mehr linear, als wir glauben. Es nimmt nur eine Sinneswahrnehmung aufs Mal auf. Also: Es schmeckt, dann sieht es, dann denkt es.
Wenn das stimmt, dann wäre der Versuch des Schreibens wie eine Art Photographie: Man zeichnet schreibend ein Bild, das einen Moment einfriert. Wir suggerieren in unserem Bewusstsein eine Vielschichtigkeit, die es im winzigsten Moment gar nicht gibt. In diesem einen Moment war vielleicht genau jener Satz, den wir schreiben, “wahr”.
Wenn also das Schreiben wie Fotografieren sein könnte, dann würde das ein bisschen erklären, dass es geschehen kann, dass man einen Satz schreibt, ihn danach liest, oder ansieht, und nur staunt, dass dies aus den eigenen Wesenheiten geboren worden sein soll. Als würde man sich selbst begegnen. Oder dem scheinbar Fremden in einem selbst.
Wie ein Bild, auf dem man etwas von sich selbst sieht, das einem neu erscheint. Ein losgelöster Moment, der, geschält, klar und rein vor einem liegt. Ein Gefühl, ohne Nachdenken in Buchstaben genossen. Ein Sinn, empfunden und ohne Kontrolle hergeschenkt, erzählt, formuliert. Eine Formel, die nicht konstruiert wurde, sondern einfach vom Band rollte. Schreiben ist entdecken. Meist mag es beim Suchen bleiben. Anstrengend ist das fast immer. Aber es ist der Zwang, den ich hin nehme, um im Gespräch zu bleiben mit mir selbst.
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