Block sitzt in einer leeren Kirche
Kirchen sind leere Räume, nicht wahr?
Block sitzt oft in Kirchen. Obwohl er eigentlich nicht hierher passt. Das findet er selbst, doch er denkt es wohl nur, weil niemand hierher passt. Menschen in Kirchen haben etwas Verlorenes. Arme Teufel, die sich nicht mehr zu helfen wissen. Und meistens sind sie alt.
Dabei ist kaum Wärme in Kirchen. Die Gemäuer sind meist grau, die Bänke kalt und vor allem hart. Bei uns sind sie nicht mal blank gewienert, nicht leicht durchgedrückt von unzähligen knochigen, unruhig umher rutschenden Hintern, sondern womöglich maschinell auf Hochglanz poliert. Block sitzt ganz hinten, aber links vom dicken Pfeiler. So kann er die ganzen Bankreihen überblicken, obwohl es nichts zu sehen gibt. Nicht mal die Alten sind hier.
Irgendwo fällt unsichtbar eine Tür ins Schloss. Der Widerhall geht zur Decke und fällt von dort dumpf auf die Bänke hinunter. Block wartet, bis der Lärm, der eigentlich nur ein einziger Ton ist, verklungen ist. Der Ton stört. Dann ist es still. Zum Glück sind von draussen Geräusche zu hören. Die Strasse schweigt nie, obwohl man ihr kaum je zuhört.
Dann hört auch Block nicht mehr zu, und plötzlich ist es wirklich still. Block hört sich atmen, dann überlässt er auch das seiner Lunge, ist bewusst einfach nur noch unbewusstes Sein. Bewusst einfach.
Zwei Touristen blicken kurz herein, sind bald wieder weg. Was sie wohl über Block denken mögen? Er lächelt. Ganz und gar nicht verloren. Es fängt ihm an zu gefallen, genau hier.
Es ist plötzlich so was wie ein Abenteuer, eine sich öffnende Tür als Störung zu empfinden. Block braucht jetzt keine Störung. Er braucht nicht mal Beschäftigung.
Wie spät es wohl sein mag? Was für ein unnötiger Gedanke. Die Welt läuft nicht weg.
Und es kommt auch ihm nicht so vor, als wäre er dabei, der Welt davon zu laufen. Vielmehr scheint es ihm, als wäre er im Begriff, sich mitten in die Welt zu setzen.
Block wird wieder kommen. Immer wieder. Das hofft er zumindest sehr.
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